Я всегда считал его сильным. Способным справиться с чем угодно. Ничто не могло его сломить или разрушить.

Но я ошибался.

Прислонившись к дверному косяку, я наблюдаю за ним.

Он стоит перед зеркалом, шрам выглядывает из-под растрепанных, непослушных волос. Карандаш для глаз блестит и искрится на его веках. Черные, кожаные брюки-клеш обтягивают его бедра. Зеленая шелковая рубашка мягко струится по его телу, а на шее висит изящный ангел из белого золота. Его подарил я. Как напоминание о том, что всегда есть надежда. Но, конечно, одной надежды недостаточно. Он проводит гребенкой по волосам, и они свободно падают волнами на лицо. Заправив волосы за уши, он еще раз напоследок смотрится в зеркало.

Он собирается уходить. Он уже почти готов потерять себя в дыме, поте, алкоголе, и музыке клуба самого низкого пошиба. Готов забыть, что он - Гарри Поттер, Мальчик, который Выжил и который, как Ожидается, Нанесет поражение Вольдеморту. Он станет Гарри, мальчиком, который растворится в музыке, и на одну ночь забудет о реальности.

Наконец, он поворачивается ко мне и, медленно подняв голову, встречается со мной взглядом.

Одинокая слеза скользит по его щеке.

Он шепчет: "Ремус"

Тон, которым он это произносит, разбивает мое сердце; его глаза полны боли.

"Иди," я слышу свой голос, " я буду здесь, когда ты вернешься."

Он кивает, затем проходит мимо меня.

Я глубоко вдыхаю, наслаждаясь его еле уловимым ароматом.

Негромко хлопает дверь.

Он ушел.

Иногда ему требуется себя разрушать.

Но я буду здесь, когда он вернется.

И помогу ему собрать себя по кусочкам.

Если я бы сказал, что он сильный, я бы солгал.

Потому что это не так.